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这是家角落中的归宿，门前两棵不知道是什么的树，刻入风中的刀声，凿刻出的挺拔，门前已经灭了一半的霓虹。掩不住的幽暗。
推门，一股特有的霉味，扑面而来，浓缩成一颗露珠，在鼻腔中显着酸性，素后听见一串不成调的吉他和弦，仿佛在奏着亡命之徒的味道。
大厅里是一间酒吧式的格调，只是没有了歌舞升平，舞池已盖上了许多的桌椅，空着显得冷淡，只有几张桌子，坐着三三两两的人，有的端着啤酒，有的趴在桌子上睡觉，几个人扫了一眼进来的人，别人依旧继续静的如同不曾学过说话，然后仔细的发现每个人的肩膀都微微上瞭，只是一种背负太多的人，这样最寂寞。
当我流泪时，你不会看见，因为我的长发已遮不住你的视线。
看到那个拨琴的人，目光呆滞，手只靠惯性重复几个和弦，有时没有表情才是最可怕的表情。
走到吧台前，办好住宿手续，老板给了我一串钥匙，告诉我：“二楼，203。“
这时有人推门而出，大步的走着，头发以掉落了九成，一声不吭的走进有一声不吭的走到一架年代久远的钢琴前，坐下后，手使劲的拍了几下琴身，我不明白为什么他要砸手，后来老板告诉我，因为他的手已经在岁月和酒精的蹉跎下颤抖的厉害，拍几下为了使手有知觉。
一首曲子，辗转飞扬起来，也许是因为有些琴键已断，总有一些音符明明按下却发不出声来，曲不成曲，调不成调，破碎的如同这些人。
那些所谓的听众依旧低头喝酒，睡觉，不曾改变，只是今天除了我而已。
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这里是一个世界，也许是那些在地下室中砸了半辈子鼓，拨了半辈子弦，却还是未绽放的人最后砸累了，拨厌了，这里就成了他们最后 的归宿，毕竟大红大紫的人只是极少的一部分。
吉他的轰鸣声毕竟如同鸦片一样。
就像是《生命不能承受之轻》中萨宾娜说的那样：“音乐越方越响，人只会变成聋子，因为人变成了聋子，所以音乐才不得不更响，真是恶性循环。”但整个世界正如她所说的那样，没有一处有人的地方没有音乐，躲也躲不掉。
也许就是那句话：“什么都没有带来，什么都没有带走”。或者是唐吉柯德般“我*的来到这个世界，我必须*的离开”。而我总认为只是译者的错误，*应该意味着空手。
断续的曲子，托着那支离破碎的音，一瞬间刺痛耳膜。
慢慢走到面前，看到她仅剩一成的头发，脸上大颗大颗没有温度的汗珠，手摸着这历经沧桑的见证，艳丽的漆已经褪去。
贫穷是一切罪恶的根源。
他抬起头，那颗越发胀大的汗砸在琴键上，如同砸在爱人心中的思念一样。
而他的手在分神的一瞬间漏掉了一拍。
看到他整个手都在发抖，他在努力克制。一声突兀的尖声成了一个不成拍的音符，只是一个小小的失误，，在舞台上根本不易察觉的。
那些一直低头喝酒的人呢们却都抬起了头，向着看过来。
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打开门，一股久未开启而微微变质的空气，月色入户，照射出在地板上积起的一小片池水，别人遗留下来的吧，而我却不是苏轼，也不是贝多芬、莫扎特。
也许这里是那些沉在所谓的音乐的海洋中却被音乐踢出来的人们的归宿。
我想他们的幸福是死亡的那天夜里告诉自己，明天一定要幸福。
而我却已沉沉的睡去，别惊醒我，至少今天别吵醒我。 。 想看书来
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黎明拽来了光，外面车笛响起，然后大群人蜂拥而至，开始装卸货物，有那个弹钢琴的男人，也有那些喝酒睡觉的人，将货物装上另一辆车，司机付给每个人一些钱，得到钱后，又回到旅店里，继续坐在座位上喝酒，睡觉。过程改变不了结果。
从楼梯下来，看到这一切，我不认识，劳动原来也可以这样麻木。
他们的生活如同泽汝所说的那样，混混的最终归宿是下等的凡人，四十来岁已经开始用酒精麻痹自己，也许固执久了，最后反而懦弱了。
或者说这是生命的一种形式，就像文学的不同问题一样，死亡是另一种形式的延续，不然那豪华的灵堂是给谁看的。
生平看到最厌倦的是不孝儿女因为父母的去世大收礼金，然后装成一副孝子的模样，眼泪婆娑，哭给谁看。
而平生最令我感动的举四肢赞同的是那句：“哭什么，活着的时候给他吃点好的比什么不重要。”其实那些已经死了的老人生前也许都没怎么吃过烧鸡，鱼肉，精致的糕点，但是在灵堂却堆的慢慢的。
但人类的归宿到底是什么？如果我的归宿是一个巢穴，那我想那应该是一个小小的漂流瓶。
如今的鹰双翅已断，它的理想是否依然是在前方，是否在逼迫自己进化成陆生的动物，脚踏实地。
午夜的世界最干净，就如同闭眼的世界最真实一样，在阳光下，汗水可以声成光辉，黑夜却不行，只能成为永不挥发的水晶。
我瞅着天花板，想象着音乐带给我的立体空间。
依旧是那个钢琴，那个人，那断了的音符，而整个屋中的弥漫着劣质的酒味，看到了那儿弹和弦的男人。如蝉叫般奋力拨动着一根和弦，在一弦上奏出一段跨度不大的旋律。
也许他们在当年也被称为才子吧，背负的青春债应该还完了吧。
只是一个失败者的栖息地，没有人值得炫耀，也许那些离家的人们的养老院，失败了，回家还会有人同情吗？失败，更无法面对的是指责。
这时，天开始沦陷，风灌满了迷茫的视线，一条无穷无尽的射线，甚至整个世界就是由一条直线和一天曲线构成的，而卑贱的人类总认为自己是世界的原点，真他妈的滑稽，也*天就会被射来的线刺穿胸膛。
大气压无法托住的天沉了下来，雨开始下，打在雪上，溶化后在一起凝固。。 最好的txt下载网
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再次听到了那首永远弹不完的曲子，一样颤抖的手，一样凿打使手发胀的疼，因为恢复一点知觉。
也许……
音乐的不完美是所有的乐曲都太太完整了。
在我住的这些天里，好像从来没有看到有谁情绪过大过，就只是钢琴师手抖得厉害时使劲拍几下，吉他断弦时骂几句脏话，这种平静太可怕了，这种寂静不是征兆，而是结果，一种哀莫大于心死的结果。
之后的几天我躲在了一个壳中，足不出户，心中是委屈，想着把我抛弃的平凡，心真的就抑制不住的愤怒起来，自己还是被骗了。
在吃饭的时间看到那些无法与生活挂钩的人们，这几天始终是那些乐句陪着我，在听差不多都会弹了。
终于还是安奈不住的想去问个明白，现在平凡该回来了吧，决定下午再去一次。
问个明白……
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来到平凡家的门口，丹舞坐在门口，低着头，长发成了阻挡视线的屏障，双肩缓慢的抽搐着，是在哭吗，她竟然会哭。
也许根本不用看眼泪，眼泪只是结果，证明自己曾经宣泄过，也证明这给人看，其实只要宣泄过，何必在乎有没有眼泪。
没有靠近，忽然就升起一种莫名的不安，失去了去问问的勇气，总觉得男歌从来不低头的丹舞在掩饰什么，也许他不想她要是看到我在看她哭，会接受不了吧，退了回来，悄悄的来，又悄悄的走，也没有勇气挥衣袖。
之后无事可做的我去了曾经工作的酒吧。
有时一批新的乐手在挥霍光阴，在人们眼中刻录下一段空白。
如果可以的话，我希望自己早生五百年，不用研究牛顿，不用研究C与H。
找一个角落坐下，回忆自己的从前，想到自己在学校的光阴，时间真快的可怕，想来现在父母一定再说“真没用，在熬几年就出头了，怎么就熬不住了”。
又想到武侠小说中的大英雄，根本不用读什么经史子集，每天飞扬跋扈，偶尔懂一点文就是文武双全，不用戴眼镜，穿有味道的衣服。只怕中国现在再也出不来李白级的人物了，他们也不懂数理化的，但悲哀的是现在也根本出不来爱因斯坦，因为爱因斯坦不懂文史的。
不管怎样，我们是被《阳光灿烂的日子》欺骗了的一代人。
我不戴眼睛快两年了，我拿一百度的近视除了看不清黑板之外世界上还没有看不清的东西。 。 想看书来
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台上歌手卖力的唱着，已经是很流行的歌了，但台下依旧划拳，交杯，我进来时门口站着的老女人的话已经换成了“先生进来啊，我们酒吧里有姑娘的”。
一切都变了，才不到半年的时间，真的一切都太快了。
我们被轻视了。
“请问……特别，大名人，真的是你，你丫忘了哥们了吧，听说你发达了。”一个我不怎么熟悉的服务生迎了上来，只是我是否该为此虚荣呢，他将酒放在桌子上说：“我去叫他们，这他妈的就叫衣锦还乡吧，你要忘了我们就太操蛋了。”
“对不起，你认错人了。”我回答道。
“你……”他想了一会，冲我皱眉，“算了，我想也是，他怎么还会回来，还穿的这样寒酸，除非……”他刻意的瞟了我一眼，“也不对，平凡都已……”他突然不说了。
“说下去，虽然我和他们没关系，但是这种吊人胃口的滋味不好受。”
“好吧。”他神秘一笑，“那还要从那个特别刚来时说起。”
……
“他的离开终究在别人眼中是个错误。”我低声说。
“这不是错与对的事，只时候来，平凡死的时候……”
“死的时候？她死了？”至今我还是不明白自己当时的心情，所有感情背后的那点扩散出的东西有代表什么。
抓住他的衣服：“她是怎么死的，快告诉我。”他扯开我的手说：“干什么，冷静点。”
当时的心却真的就静下来了，静得可怕。
“死了，很惨呢。知道临死的时候还没有让家人知道，也许是想平静的走吧。“
“接着说。”
我所幻想的世界里，每一个人都不流泪的，不流泪在我认为是坚强，知道泽汝告诉我一个泪腺发达的人的世界也是无泪的，因为没有人会哭得时候照镜子。
说完他端起我的酒杯喝了下去：“怎么是饮料。”
“我不喝酒。” 。 想看书来
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从酒吧出来，在一个十字路口选择了回旅店，你也许说是选择了逃避，我不否认，旅店那种流窜的气味让我感到安详，嗅出一种真是。
大厅中的画面是任何画家都画不出的，他们才是文人自诩的简单，也许他们明白上帝只是给他们了足后的一段路程，所以他们尽量少走，简单的路上，一串简单的足迹，旁边是干净的荒芜，无人涉足。
活蹦乱跳的孩子，因为他们的路还很长，可以尽情的在同一点上连续蹦跳几十下却不上前，可以积年累月的走南闯北，而忘返于同一线段的事，譬如工作。
钢琴又一次响起，吉他又止，好像吉他从没有给钢琴伴奏过，或合奏，每次钢琴起，吉他就会停止，反之亦然。
听说被泪洗过的琴弦将永远跳动不止，没人试过。
落日又一次映红余晖，在屋中透过两栋大楼的间隙观察城市仅有的一线天。
在这里我可以不去想平凡，不去想怎么面对。
这里我所有的人都不认识，他们也不是都认识，有时候连一张桌子上的人都不互相认识。只是个吃个的。
我在想，有些被压在箱底的东西，成为心血来潮时的回忆，打一个不致命的死结，成为彼此的一种安慰，好像我们，开朗总是呈现给陌生人，关心亦是，甚至觉得陌生人更像是朋友。
内心突兀了一下，走进自己的房间，躺在床上，看自己的屋顶、别人的地板飘下来的灰尘，想到最后身后那个服务生的咒骂“丫什么东西。”
内心的澎湃席卷而来，我是否该拿出笔，为自己写下点做作的字迹，感觉像是泪痕，没有人能擦得下去，并且总是催人泪下，真像是一部小说。
平凡，我不敢去面对你。
在我的梦中有一部小说，平凡是一个乐手，一个贫穷的练琴都买不起的乐手，泽汝是一个将年华往返与长度仅为一百米线段的运动员，影是一个作家，操纵命运的人。
泽汝总是再跑，因为他觉得只有这样才会遗忘，使酸痛代替疼痛，信念是不停的跑，相信过忘川的刹那速度