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“鲁贝利耶长官您和他说一下吧，缇奇先生很想知道。”
中年男人紧张地眼睛离不开枪口，“医生说他是先天性心血管缺损，会很短命，一般来说活不到成年，去国外动手术可能会延长寿命，但成功率很低……”
“行了。缇奇先生，那位亚连警官早就知道自己的病，他对我们说自己活不到成年，他想和您一起去另一个世界所以他对您开枪，而您因为他对您的欺骗折磨他，我们看到了他的脸、他的手、他的背，您真是个心狠手辣的人，他说您对他有感情就不会这样对他，您和他之间什么都没有了……”林克说着，他注意到缇奇一瞬间的失神。
他抓住了这个失神，林克的手从口袋伸出来，急速刺向缇奇，他的手中握着一把锐利的匕首。
车内空间狭小，缇奇无处可躲，匕首比在他的颈项上，尖端抵着他的搏动的动脉。
“动作很快，也知道怎样让我分神。”缇奇仰起头让颈项舒展开，“我也的确是分神了……”
他是说真的。
真相水落石出的时候未必要山崩地裂飞沙走石。
它也可以如和风扑面春雨润物，因为无法抵御，无法躲避，无法抗拒。
不是痛哭流涕才算心痛难当追悔莫及，当成年男人的心被生生抽成绵绵长长的细丝，平静理智之下的惊涛骇浪未必能有人看出来。
他笑，“你杀了我吧。”
“林克别乱来，他随便扣一下手指……”鲁贝利耶声音有些发抖。
林克打断他的话，“缇奇先生，我并不是要杀您，我想让您明白，警视厅不屈从于任何黑势力，也不会允许任何黑势力对下属警察的杀害和报复，诺亚做过的事我们正在调查，即使今天我们死在这还会有其他警察来继续。”他放下匕首，“请您现在离开。”
刀锋的离开并没有让血液里的寒冷更减退了些，缇奇放下枪，他甚至微笑了一下，“谢谢。”
他拉开车门，走下车。
鲁贝利耶一把掏出手枪，“太嚣张了！”他说着就要开枪。
林克按住他的手，“不要惹他，我们不是他的对手。”
“你说什么？”
“他是不想杀我们。”林克透过车窗玻璃凝视着缇奇的背影，他突然觉得他很可怜。
做了错事之后最好就是不要承认，因为一旦承认了错误，就永远没办法证明曾经是对的了。
其实对和错之间没有界限分明的区别，真理不是钢琴，除了黑就是白。
缇奇觉得有点冷，血管里的血液像要凝成冰，城市广大，但他觉得无处可去。
他只是突然很想那个白发少年，想到抑制不住，他知道他在哪，一间医院的重症病房就那么几间，对身手敏捷的杀手来说要无声无息地进入一间房间很容易。
此刻他想念的人就在他面前，闭着眼睛，沉睡着。
他的睡颜安安静静，如初雪般纯净，他看见他左脸的红色伤疤，那是他把他砸到镜子上留下的伤，他看见他包的层层叠叠的左手，那是亲手一截截地折断，折断时少年没有求饶没有哭泣，只是压抑在嗓子里破碎的呜咽仿佛就在耳边，他还对着他的手心贴近开了一枪，子弹穿透了纤瘦的手心，鲜血淋漓。
他想起在他背上纹的十字架，想起反复数次折脱臼他的关节，想起对他的羞辱和讽刺。
他想起当着他的面与利兹的亲热，想起自己对他说过的话：
——这一枪不是打不中，是我对你手下留情，毕竟我上过你那么多次……
——可惜我和你不过是个游戏，你是自己送上门的……
——不好看吗？不喜欢吗？觉得屈辱吗，少年？
——我对他，死心了。
——原来你也会挟持人质，你总是能让我意外。
——从今以后，我见你一次，杀你一次。
怎么办，他该怎么办。
缇奇伸出手指，那个少年就在他面前，他只要碰一下他就会醒过来，他就能再度见到那双灰色的纯净的眼眸。
他说他喜欢他，他说了很多遍他喜欢他。
从前他不说，他认为他从来没有承认过对他的感情，他说了，他又认为那只是骗他的一个手段。
罗德说：如果你真的爱他，你怎么会这么不相信他！
亚连说：缇奇，我不知道我们为什么会到这一步，但是，我喜欢你……我想一辈子都和你在一起……我一直都喜欢你，我不想利用你，不想骗你，我没办法啊……我是警察，你们杀了我的爸爸……对不起，缇奇，我知道你心里苦，对不起，我们重新开始好不好……
我们重新开始好不好。
TBC
第四十七章
我们重新开始好不好。
他的手指在触到他的容颜之前停了下来。
重新开始？说起来真容易。
难道误会解除了伤害就不存在了？难道死去的人就可以活过来？难道就可以当那些折磨不曾发生过？
不可能的。
缇奇收回手指，他有点想笑，也有点想哭。
算了吧，谁没了谁还不能过，即使当时被背叛被利用被欺骗不也照样过下来了吗，何况现在确定了他对他的感情，一个大男人，何必非要和十几岁小女生一样弄得追悔莫及要死要活哭哭啼啼。
他低下头，看着少年，他连触碰一下他都觉得奢侈。
黑发青年深吸口气，他转身离去。
他没有再回头。
说到底，不过我是杀手你是警察，一个黑一个白，没可能的。
你说的对，黑白之间什么都没有。
或者，这也不过是我找的一个借口。
借口，无非是爱的不够。而我已经不知道到底要怎样做，才算是够爱你。
爸爸，你是警察，我也是。
缇奇是杀手，我是警察，他是黑，我是白。
可是我喜欢他。
亚连就醒了，他睁开眼睛，看到黑漆漆的屋顶，安静的夜晚。
然后他闻到那熟悉的味道。香水和烟草。
缇奇。
那个男人。他在？
少年倏然坐起来，他在黑暗中兀自睁大眼睛，他的四周没有人。
窗户没有关好，夜风从窗外吹进来，吹起少年的白色发丝，浅色窗帘随风摆动，它的后面像躲藏了一个人。
亚连拔掉右手的针管赤脚站在地上，虚弱的身体让他觉得止不住地晕眩，但他竭力稳住身体，朝窗帘走过去，他只听见自己越来越急促的心跳，他觉得那心跳已经快得要超过身体的负荷，然后他咬咬牙，一把掀开窗帘。
空无一人。
亚连不敢相信自己的眼睛，为什么会没有人，明明有他的味道，专属他的味道。
风又吹了进来，夜风冰凉，将那香水和烟草混杂的气味也吹得更淡了些，仿佛未曾存在过。
“不要……”少年伸出手徒劳地朝空气中抓过去，不要把残留着的气味再吹走了，不要，他只剩这一点点了。
那个男人，为什么即使这样残酷地对待自己，还是会连他的一点点味道都想留住。
明明知道那些都是假的啊，幸福是假的，感动是假的，在一起的日日夜夜都是假的。
但是爱情……是真的。
亚连站在原地，这里有他的味道，是不是表示那个男人来看过自己，然后离开？
那么他有没有走远。少年突然朝门外跑去。
空荡荡的走廊，米色的瓷砖地面寒冷彻骨，白色的墙壁反射出淡灰的光，日光灯在他的头顶静默。
安安静静的住院楼，尚未入睡的夜班护士都看到了这样一个白发少年，他穿着过于宽松的蓝色病服，左手还整个绑着绷带，左脸上有一道长长的狰狞的疤痕，他赤着脚在每一条走廊每一段楼梯每一个过道里奔跑，他像在寻找一件世界上最宝贵的宝物，他仓皇地张望，像遗失了比生命更珍贵的东西，他像是失去了听觉，对每一个好心人的劝告都充耳不闻，他像是眼里什么别的都看不到，上楼时甚至摔了好几下，又马上爬起来，他像是身体状况十分脆弱，他跑不快，甚至是歪歪斜斜，甚至跑快了都会捂住心口喘息，他甚至在扶着墙壁行走，但他拒绝别人扶他，他只是在寻找。
缇奇缇奇缇奇，你在哪里。
为什么我找不到你，为什么一个住院楼就这么大。
一个住院楼我都找的好累，这个世界这么大，我怎么找得到你。
缇奇，为什么你来了又走了，为什么你来看我却不叫醒我，为什么你不肯见我。
缇奇，为什么你不相信我说的话。
你对我死心了，你说见我一次杀我一次。
可是我还是愿意见你，我愿意死在你手上，我知道自己活不了太久，我只想再见你一次。
缇奇，你在哪里。
少年摔倒在一节走廊上，他很久都没有爬起来。
护士长以为他摔得太痛了，她走过去想把他扶起来，她看见少年瘦削的肩头在宽松的病服下剧烈地颤动，压抑的哭泣声从他臂弯里传出来。
他在哭。
请允许我在这样的夜晚软弱一次，对不起我做不到一直坚强。
这间房子有他们共同的记忆，不长，但此生难忘。
缇奇站在客厅中间，月光从透过窗户照进来，白的冰凉的凝霜。
夜深人静，那些记忆的碎片在层层叠叠的心事之后浮上来。
搬进房子的那一天，少年说：以前别人说真正的感情不是在一起有说不完的话，而是即使一直不说话也不会觉得难堪，现在，我大概明白是什么意思了。
其实他早就承认了和自己之间有真正的感情。
之后有一天，自己说：原来你是担心这个，从前我是爱玩，可是现在只有你一个，以后也都只有你一个，你也只能有我一个。
但是自己没有做到，他甚至当他的面搂着别的男孩。
之后有一天，他们对彼此承诺：一辈子不分开。
谎言一样的誓言。
他们在这间房子里同居，像所有平凡的情侣一样过着平淡却甜蜜的生活。
他对他说：我们只是做了恋人该做的事。就算是错，也是我的错，老天要责怪就怪我一个人好了。
那时他不信天，不信命，相信自己都能保护好所拥有的一切。
到现在，却发现命运和自己开了个玩笑，天大的玩笑。自己手中所有的都在一点一点地流失，如最美好的时光般一去不复返。
雨天他吻他的后颈，不要生气，我们再也不分开了。他给他弹钢琴，叫他小王子，抱他到钢琴琴键上亲吻。他们整夜纠缠，他在同样的月光下对睡着的他说我爱你，那时他是切切实实地觉得幸福。
真相揭开的那一天，他要出门给他买药，当时他是拉住了他的手。
幸福是假的，爱情是真的。
缇奇扶住额头，他看见放在桌子上的木色相框，里面的照片是雪天拍的那张，他们唯一的合影。
那天他坚持要背他，他说：一个人会很辛苦，我经历过我明白，所以，都交给我，不论是什么负担。
那天的雪很大，落在他们身上，四周白茫茫一片，天地间空荡荡仿佛就只有他们两个人。
如果真的只有他们两个人，有多好。
照片的背景是漫天漫地的纯白，黑发青年笑得欢欢喜喜，白发少年眼睛只望着黑发青年的侧脸。当时的他不知道他在看他。
他想起罗德的话：你即使不相信他的话难道不肯相信他的眼睛？
为什么自己忽略了他的眼睛？恋爱谈多了就不肯相信真心了，只肯相信他做的不肯相信他没有说出的，自己不是情场高手吗，为什么要小女生来教怎么恋爱？
缇奇看着照片，他突然很想把它从相框里卸下来带走，他拆开相框，移走背景玻璃，取出照片。
他长久地凝视着那张照片，两个漂亮地不真实的人在月光下虚无地如同梦境中的镜花水月。
做梦的究竟是谁。
他突然心头微动，将照片翻了过来，他清楚地看见，在照片的背面上，有淡淡的字迹——白色的相片纸上的被黑色的笔迹重重地涂盖掉的字迹。
像是刚写上去又匆匆地划去，仿佛是深怕被人看去的惊慌失措，又仿佛是撕裂般痛楚的心酸决绝。
缇奇只隐约猜出模模糊糊的轮廓，似乎有一个等字。
那天他把相框给了他，他说头晕，然后他出去给他买药，之后他对他开了致命的一枪。